~A MOÇA DA BICICLETA~

(numa manhã fria de março)

Todos os dias úteis, de segunda a sexta, vou caminhando da rodoviária central de Brasília até o começo da L2 Norte, onde trabalho. Isso dá aproximadamente 1,5km. São mais de mil metros de pensamentos geradores de poemas. E poesias nascidas ao ar livre - com sons, perfumes e vistas privilegiadas - são sempre melhores. Meus últimos 300 metros são ao largo da ciclovia. Neste horário, o número de ciclistas não é nada intenso. Tanto não é que, apesar de estar a pé sobre um calçamento especial, não dá pra me sentir um obstáculo, ou uma intrusa no ninho; sinto-me, sim, como a Dorothy, passeando sob a mágica estrada de concreto alaranjado e listras amarelas, e cuja viagem astral só sofria uma pausa quando ultrapassada pela Moça da Bicicleta! 

Observei que sempre e somente ela, portando uma mochila verde, ou às vezes vermelha, cruzava o meu caminho. Era uma sincronia perfeita. Quase dava para acertar o relógio baseado nos encontros (7h05-7h10). E meus pensamentos, que já estavam embalados, pegavam essa carona e me deixavam só, por alguns metros e segundos, até a Moça da Bicicleta Diferente e da Mochila Delicada sumir do meu raio de visão. Aí, meus pensamentos voltavam me trazendo tanta energia nova que eu me perguntava "quem é ela?", "como se chama?", "de onde vem, e onde trabalha?", "quais sonhos ela carrega em sua mochila verde? Seriam os mesmos da mochila vermelha? E seriam parecidos com os que trago em minha mochila marrom?", "ela também carrega livros? Lanches? Chupetas e fraldas???". E como eu não sabia as respostas, fui dividindo com ela o que eu trazia em minhas mochilas - a marrom, e a "cinzenta"; e, de quebra, ia nos acrescentando pacotes de fantasias. 

A Moça da Bicicleta e a Moça da Mochila Marrom, ainda que sem saber, tinham se tornado amigas... Dois aros, tantos elos: faz-se amigos em uma "ciclovida"! Porque fazer amigos é o sentido da vida! 

Os dias foram passando, e eu me acostumando a esperar a hora e a vez de ser ultrapassada por ela, e ter meus pensamentos (tão cuidadosamente fabricados) temporariamente surrupiados; e ansiosamente aguardá-los voltar e descobrir quais coisas ele deixou, e quais coisas ele trouxe da mochila dela. Era um intercâmbio silencioso. E saber que ela nem desconfiava da nossa história, me divertia muito. Tanto que quando ela não passava, eu sentia falta; e só assim mesmo para eu reparar que, sim, havia no mundo outros moços e moças de bicicleta, mas, talvez por eles não carregarem mochilas, e nem terem uma bicicleta diferente como a dela, eles não me interessavam em quase nada!

Até que um dia, eu e a Moça da Bicicleta ficamos lado a lado por alguns segundos, esperando os carros passarem para atravessarmos a rua. Inédito isso. Vesti uma cara de deslumbrada, e tive a grande chance de conversar com ela. E ali eu percebi que nem nas minhas fantasias eu tinha dado um nome a ela, definido onde ela trabalhava, quantos anos tinha, nada! Eu só ousava desenhar o Mundo das nossas mochilas. Eram os livros que eu tirava da dela (ah, sim, "A Menina que Roubava Livros" foi inspirado em mim!), os que eu presenteava, os papéis de carta perfumados com desejos de Paz, retratos de família autocolantes, as abelhas-balinhas, borboletas-bombons, bigodes de pelúcia, e tudo o mais que só existe mesmo dentro da minha mochila cinzenta. Achei que se falasse com ela, essa fantasia poderia se quebrar. É difícil manter um conto-de-fadas quando há muito seu corpo já saiu da infância, então, sentia que tinha um tesouro a ser preservado. Apenas nos entreolhamos, sorri pra ela, ela sorriu de volta, e seguiu levando na mochila mais presentes que eu lhe dei ali mesmo, no exato momento. E fiz a gentileza, em agradecimento pelo sorriso, de não roubar nada desta vez...

Quando cheguei ao trabalho, conversei com meu parceiro de labuta, que tanto curte meus escritos, sobre a fábula "A Moça da Bicicleta e A Moça da Mochila Marrom", e ele me disse que eu deveria escrever sobre isso. Vontade nunca me faltou, então, naquele instante, fui transformando tudo em palavras. Tentando, na verdade, pois ora me nasciam poemas, ora ensaiava um livreto infantil, daí eu pensava num conto, mas queria que fosse o enredo do meu primeiro curta-metragem, e por fim vi surgir uma crônica que seria o novo papel de parede da minha casa virtual... AAAIIIIII... Ainda bem que o trabalho me engoliu, e me desfiz momentaneamente da "obrigação" de transcrever toda a história. 

E tudo teria seguido o mesmo rumo rotineiro se não fosse o dia em que o despertador me fez atrasar dez minutos. Quando cheguei à minha estação de metrô, quem eu vejo entrando nela?! A pergunta "de onde ela vem?" estava sendo respondida. Éramos não apenas vizinhas de trabalho, mas de casa também. Ignorei o medo de o encanto da brincadeira se acabar, e decidi falar com ela. "Quer ajuda?", perguntei ao ver que ela parou por alguns segundos com a bicicleta diante da escada. Sorrindo, disse "obrigada, não se preocupe, ele me ajuda!" se referindo ao filho, um rapagão bonito, e uniformizado. "A gente costuma se cruzar na ciclovia perto do início da L2, eu trabalho na ***, ali pertinho!", comecei assim, e rápido, antes que a timidez me bloqueasse por completo. Ela reconheceu o fato, sorriu com vontade, e eu acabei dando a ela um papelzinho com meu e-mail e o endereço do blog, dizendo "em dois dias, passa lá! Estou preparando uma crônica chamada A Moça da Bicicleta". 

E assim, da nossa estação à estação final, conheci RAQUEL e seu filho. Ela me disse que trabalha no prédio vizinho, e se espantou em saber que eu fazia o percurso todo a pé. Nos despedimos na saída da estação, e mesmo sabendo que não nos veríamos no caminho de concreto alaranjado de listras amarelas, sabia que não havíamos perdido o dia-de-trocas. Ao contrário.

Cheguei ao trabalho empolgada com o encontro, e mal havia contado ao meu parceiro quando recebo uma ligação. Era Maria da Paz, minha colega e amiga, me dizendo "Duda, que legal, acabo de saber que você conheceu minha filha e meu neto!". Ali estava a razão do sorriso mais forte quando eu disse onde eu trabalhava. Ela só não me revelou isso. Sem sequer imaginar, eu estava construindo uma história justo com a filha de uma amiga por quem tenho muito carinho; e ela pareceu perceber essa atmosfera de mistério, e entrou na onda. Por eu ser péssima fisionomista, não reconheci o Bernard, quem já tinha visto em fotos de uma viagem dele e da avó à Finlândia, lugar que eu disse à Maria que sonho conhecer (pois tenho uma ligação profunda), e pedi que ela e Lauro, nosso amigo, fossem junto. "Vou ter de ir à Finlândia de novo?!", ela disse às gargalhadas. O sorriso de Raquel se parece muito com o da mãe. 

Meu sobrenome é Guerra, e Maria é da Paz. Quando nos conhecemos na empresa, eu disse "sou Guerra, mas sou da Paz". E ela disse "comigo é justamente o contrário, sou da Paz, mas sou uma fera". Rimos bastante. Daí vi que seu sobrenome é Drummond, e falei "mas você tem sobrenome de poeta, tem que ter a Alma Zen". Foi quando ela me revelou não ser à toa: ela é sobrinha-neta de Carlos Drummond de Andrade... Choqueeeeeei!!!... Eu estava diante de uma legítima descendente de poeta. Era fascinante. Era viver na realidade uma ficção tão perfeita que eu nem ousei fabricar.

Eu sou poeta. A Moça da Bicicleta é descendente de um poeta, e filha de uma amiga que, antes mesmo de saber que era uma Drummond, eu já havia aprendido a gostar. Que nada é por acaso, isso há muito eu já sabia, mas há certas conexões que ainda conseguem me surpreender. Com certeza, a partir de amanhã, quando Raquel passar por mim, alguns silêncios serão quebrados. Vamos acenar, nos dizer "olá!", possivelmente dizer nossos nomes, mas como ela vai continuar me ultrapassando e chegando antes de mim, as fantasias vão seguir a passear por alguns metros, fazer algumas trocas, e voltar pra mim, trazendo sempre uma nova página. Vou continuar desejando a Paz a quem já a tem desde o ventre, não importa, pois Paz e Poesia nunca são demais.

O poetinha Vinicius de Moraes disse que "a Vida, amigo, é a Arte do Encontro, embora haja tanto desencontro pela vida", e eu sigo dizendo que "se a Vida não é a mais pura e imensurável Poesia Concreta, eu sinceramente não sei, e sequer imagino o que ela possa ser".

Maria Eduarda Novaes